El año nuevo de Simeón Berstein

En Nueva York Simeón Berstein llevaba meses aislado, las medidas de cuidado persistían y la pandemia no cedía, mataba a miles de personas, hacía estragos en la economía.  Cuando paseaba por el corredor del Hogar veía las piezas vacías de los alojados muertos, él trataba de sobreponerse a la angustia, a la ansiedad de vivir deseando la vuelta a la normalidad. En este estado emocional el recuerdo de un momento en su infancia surgió en su mente: su padre cerrando la panadería, después de venderlo todo.  Lo tenía de la mano, y miraban por última vez el letrero deteriorado y cada detalle del edificio, donde tres generaciones de su familia habían hecho sus vidas.  

La calle del gueto estaba desierta. En el horizonte el cielo se volvía rojo.  El ruido de los cascos del caballo sobre el pavimento lo hizo desviar la mirada. El carretón avanzaba como vestigio del pasado.  

Se detuvo frente a ellos, su padre tiró las dos maletas arriba. Luego, con él en los brazos, se subió al pescante. El carretero comenzó a entonar una canción popular, invitándolos a cantar. El niño permaneció frío y callado.  Del viaje se acordaba poco, sí del aire del mar agitando sus patillas rizadas sobre su cara.  

La enfermera trajo las velas. Simeón, pensó que era una joven bonita, pero no se lo dijo, decir un piropo a sus ochenta y cinco años le resultaba patético. 

A la hora del crepúsculo escuchó la trompeta hecha del cuerno de carnero anunciando el Rosh Hashaná.  El momento de la evaluación del mundo había llegado. Por primera vez en su vida encendió las velas y se sentó a meditar.  Permaneció en la penumbra moviendo su cabeza de arriba a abajo, en actitud de contrición.  La plegaria que su madre le enseñara en Yiddish resurgió en su mente: Habían pasado 5783 años. 

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